Nos premiers narcisses...

Malgré l'hiver, fleurissent nos premiers narcisses,
Et par la fenêtre qui donne sur notre jardin,
Ce matin un oiseau s'obstine à répéter son refrain,
Comme s'il s'adressait à un érudit. Quel joli exercice!

Bonheur, tu n'es qu'une langue brûlante de baisers,
Et aujourd'hui, tu passes plus vite qu'un feu follet,
Un grand papillon te suit, comme moi, écervelé,
Croyant qu'en courant ainsi, il pourra t'attraper...

Combien de temps lui faudra-t-il pour se brûler les ailes,
Sur ses froufrous en dentelles qu'il aime tant dégrafés ?
L'amour n'est peut-être qu'une illusion sans ritournelle,
Dont la chair si frêle ne demande qu'à être aimée...

Si aujourd'hui je caresse mes mots dans ce poème d'amour,
C'est que j'aime voir fleurir notre langage "réséda"..
Alors je vois ton ombre bouger dans mes rimes velours,
Même si demain ou un autre jour, tout s'arrêtera,

Si toi, tu as oublié le ciel, moi je ne vois que le ciel en toi,
Même si aujourd'hui c'est encore un jour d'hiver...
Ne nous chauffons plus avec notre vieille langue de bois,
Car demain est déjà là et bien loin est déjà hier,

Devons-nous fuir la chaleur de la couette en décembre
Puisque nos mains égarées ne s'offrent plus qu'aux voluptés ?
Marchons ensemble sur ce long chemin d'ambre...
Et sur les traces perdues de nos désirs endiablés,

Avec l'arrivée du  printemps refleuriront nos roses,
Et par la fenêtre qui donne sur le jardin,
Un oiseau s'obstinera encore à chanter son refrain,
Car son cœur ne comprendra pas que le mien s'ankylose....

TIMILLO

https://zitop.blogspot.com

Quand la paix envahit mon âme...

De mes livres rangés qui confondent leurs titres,
Mes yeux vont s'échapper à travers les vitres,
Vers les rosiers dénudés sur un ciel trop gris,
Dans ce jardin abstrait que je peins aujourd'hui.

Que de murs sans soleil, que de toits sans fumée!
Mais l'hiver n'a rien d'une saison déprimée,
Branchages nus, maisons closes trop vite le soir,
Renoncement qui doit anticiper l'espoir.

Je vois bien que l'ennui à pas feutrés s'avance
Prêt à combler son vide, ignorant ma présence,
Il y a bien des matins ensoleillés d'hiver,
Je ne souviens plus du dernier, est-ce hier?

Déjà nous voyons mes narcisses éclore ,
Peuvent-ils s'accommoder d'un ciel incolore?
Qui aujourd'hui ne demande rien? Mais demain!
Un ange souffle sur moi, est-ce pour mon bien?

Aussitôt j'analyse le mot "ataraxie"
L'heure a du s'arrêter quelque part aujourd'hui,
Puisque que le jour s'allonge sur mon petit jardin,
Si peu sûr de lui-même en cet air citadin.

Illusoire, mais non!  Ceci n'a rien d'un rêve,
Il ne doit pas s'endormir, faire une trêve,
Mon jardin a-t-il oublié qu'il est en l'hiver,
En se dépouillant de son vêtement de chair?

S'il sommeille, je suis calme, on se repose,
L'amandier fleurit dans un ciel gris, tout rose,
Que d'herbes folles poussent autour du banc,
Où je viens m'asseoir en attendant le printemps.

TIMILO

https://zitop.blogspot.com

Le temps qui reste

Combien de temps ?
Combien de temps encore ?
Des années, des jours, des heures, combien ?
Quand j'y pense, mon cœur bat si fort
Mon pays c'est la vie
Combien de temps encore ?
Combien ?
Je l'aime tant le temps qui reste
Je veux rire, courir, pleurer, parler
Et voir, et croire et boire, danser
Crier, manger, nager, bondir, désobéir
J'ai pas fini, j'ai pas fini
Voler, chanter, partir, repartir
Souffrir, aimer
Je l'aime tant le temps qui reste

Je ne sais plus où je suis né, ni quand 
Je sais qu'il n'y a pas longtemps
Que mon pays c'est la vie
Je sais aussi que mon père disait :
"Le temps c'est comme ton pain
Gardes-en pour demain"
J'ai encore du pain
Encore du temps, mais combien ?
Je veux jouer encore
Je veux rire des montagnes de rires
Je veux pleurer des torrents de larmes
Je veux boire des bateaux entiers de vin de Bordeaux et d'Italie
Et danser, crier, voler, nager dans tous les océans
J'ai pas fini, j'ai pas fini
Je veux chanter
Je veux parler jusqu'à la fin de ma voix
Je l'aime tant le temps qui reste

Combien de temps ?
Combien de temps encore ?
Des années, des jours, des heures, combien ?
Je veux des histoires, des voyages
J'ai tant de gens à voir, tant d'images
Des enfants, des femmes, des grands hommes
Des petits hommes, des marrants, des tristes
Des très intelligents et des cons
C'est drôle, les cons ça repose
C'est comme le feuillage au milieu des roses

Combien de temps ?
Combien de temps encore ?
Des années, des jours, des heures, combien ?
Je m'en fous mon amour
Quand l'orchestre s'arrêtera, je danserai encore
Quand les avions ne voleront plus, je volerai tout seul
Quand le temps s'arrêtera
Je t'aimerai encore
Je ne sais pas où, je ne sais pas comment
Mais je t'aimerai encore
D'accord ?

Jean-Loup Dabadie (1938-)
Romancier, auteur de sketches et de chansons, auteur et metteur en scène, traducteur, scénariste et dialoguiste, Jean-Loup Dabadie signera plusieurs titres pour Serge Reggiani :  Le Petit garçon (1967), Et puis (1968), De quelles Amériques (1970), L’Italien (1971), Hôtel des voyageurs (1972), Les mensonges d’un père à son fils(1972), Le vieux couple (1972).

Le printemps

Cuisson du pain

Les servantes faisaient le pain pour les dimanches,

Avec le meilleur lait, avec le meilleur grain,

Le front courbé, le coude en pointe hors des manches,

La sueur les mouillant et coulant au pétrin.

Leurs mains, leurs doigts, leur corps entier fumait de hâte,

Leur gorge remuait dans les corsages pleins.

Leurs deux poings monstrueux pataugeaient dans la pâte

Et la moulaient en ronds comme la chair des seins.

Le bois brûlé se fendillait en braises rouges

Et deux par deux, du bout d’une planche, les gouges

Dans le ventre des fours engouffraient les pains mous.

Et les flammes, par les gueules s’ouvrant passage,

Comme une meute énorme et chaude de chiens roux,

Sautaient en rugissant leur mordre le visage.

Emile Verhaeren (1855-1916)