Que cette Fête vous soit douce et le Printemps pas trop frileux..... 

UN poème de Victor Hugo

Tout est lumière, tout est joie. 

L'araignée au pied diligent 

Attache aux tulipes de soie 

Les rondes dentelles d'argent. 

La frissonnante libellule 

Mire les globes de ses yeux 

Dans l'étang splendide où pullule 

Tout un monde mystérieux. 

La rose semble, rajeunie, 

S'accoupler au bouton vermeil 

L'oiseau chante plein d'harmonie 

Dans les rameaux pleins de soleil. 

Sous les bois, où tout bruit s'émousse, 

Le faon craintif joue en rêvant : 

Dans les verts écrins de la mousse, 

Luit le scarabée, or vivant. 

La lune au jour est tiède et pâle 

Comme un joyeux convalescent; 

Tendre, elle ouvre ses yeux d'opale 

D'où la douceur du ciel descend ! 

Tout vit et se pose avec grâce, 

Le rayon sur le seuil ouvert, 

L'ombre qui fuit sur l'eau qui passe, 

Le ciel bleu sur le coteau vert ! 

La plaine brille, heureuse et pure; 

Le bois jase ; l'herbe fleurit. 

- Homme ! ne crains rien ! la nature 

Sait le grand secret, et sourit. 

Après l’hiver

N’attendez pas de moi que je vais vous donner
Des raisons contre Dieu que je vois rayonner ;
La nuit meurt, l’hiver fuit ; maintenant la lumière,
Dans les champs, dans les bois, est partout la première.
Je suis par le printemps vaguement attendri.
Avril est un enfant, frêle, charmant, fleuri ;
Je sens devant l’enfance et devant le zéphyre
Je ne sais quel besoin de pleurer et de rire ;
Mai complète ma joie et s’ajoute à mes pleurs.
Jeanne, George, accourez, puisque voilà des fleurs.
Accourez, la forêt chante, l’azur se dore,
Vous n’avez pas le droit d’être absents de l’aurore.
Je suis un vieux songeur et j’ai besoin de vous,
Venez, je veux aimer, être juste, être doux,
Croire, remercier confusément les choses,
Vivre sans reprocher les épines aux roses,
Être enfin un bonhomme acceptant le bon Dieu.

Ô printemps ! bois sacrés ! ciel profondément bleu !
On sent un souffle d’air vivant qui vous pénètre,
Et l’ouverture au loin d’une blanche fenêtre ;
On mêle sa pensée au clair-obscur des eaux ;
On a le doux bonheur d’être avec les oiseaux
Et de voir, sous l’abri des branches printanières,
Ces messieurs faire avec ces dames des manières.

Nuits d’hiver

Comme la nuit tombe vite !
Le jour, en cette saison,
Comme un voleur prend la fuite,
S’évade sous l’horizon.

Il semble, ô soleil de Rome,
De l’Inde et du Parthénon,
Que, quand la nuit vient de l’homme
Visiter le cabanon,

Tu ne veux pas qu’on te voie,
Et que tu crains d’être pris
En flagrant délit de joie
Par la geôlière au front gris.

Pour les heureux en démence
L’âpre hiver n’a point d’effroi,
Mais il jette un crêpe immense
Sur celui qui, comme moi,

Rêveur, saignant, inflexible,
Souffrant d’un stoïque ennui,
Sentant la bouche invisible
Et sombre souffler sur lui,

Montant des effets aux causes,
Seul, étranger en tout lieu,
Réfugié dans les choses
Où l’on sent palpiter Dieu,

De tous les biens qu’un jour fane
Et dont rit le sage amer,
N’ayant plus qu’une cabane
Au bord de la grande mer,

Songe, assis dans l’embrasure,
Se console en s’abîmant,
Et, pensif, à sa masure
Ajoute le firmament !

Pour cet homme en sa chaumière,
C’est une amère douleur
Que l’adieu de la lumière
Et le départ de la fleur.

C’est un chagrin quand, moroses,
Les rayons dans les vallons
S’éclipsent, et quand les roses
Disent : Nous nous en allons !