Ballade « Quand à peine un nuage »

Quand à peine un nuage,
Flocon de laine, nage
Dans les champs du ciel bleu,
Et que la moisson mûre,
Sans vagues ni murmure,
Dort sous le ciel en feu ;

Quand les couleuvres souples
Se promènent par couples
Dans les fossés taris ;
Quand les grenouilles vertes,
Par les roseaux couvertes,
Troublent l’air de leurs cris ;

Aux fentes des murailles
Quand luisent les écailles
Et les yeux du lézard,
Et que les taupes fouillent
Les prés, où s’agenouillent
Les grands bœufs à l’écart,

Qu’il fait bon ne rien faire,
Libre de toute affaire,
Libre de tous soucis,
Et sur la mousse tendre
Nonchalamment s’étendre,
Ou demeurer assis ;

Et suivre l’araignée,
De lumière baignée,
Allant au bout d’un fil
À la branche d’un chêne
Nouer la double chaîne
De son réseau subtil,

Ou le duvet qui flotte,
Et qu’un souffle ballotte
Comme un grand ouragan,
Et la fourmi qui passe
Dans l’herbe, et se ramasse
Des vivres pour un an,

Le papillon frivole,
Qui de fleurs en fleurs vole
Tel qu’un page galant,
Le puceron qui grimpe
À l’odorant olympe
D’un brin d’herbe tremblant ;

Et puis s’écouter vivre,
Et feuilleter un livre,
Et rêver au passé
En évoquant les ombres,
Ou riantes ou sombres,
D’un long rêve effacé,

Et battre la campagne,
Et bâtir en Espagne
De magiques châteaux,
Créer un nouveau monde
Et jeter à la ronde
Pittoresques coteaux,

Vastes amphithéâtres
De montagnes bleuâtres,
Mers aux lames d’azur,
Villes monumentales,
Splendeurs orientales,
Ciel éclatant et pur,

Jaillissantes cascades,
Lumineuses arcades
Du palais d’Obéron,
Gigantesques portiques,
Colonnades antiques,
Manoir de vieux baron

Avec sa châtelaine,
Qui regarde la plaine
Du sommet des donjons,
Avec son nain difforme,
Son pont-levis énorme,
Ses fossés pleins de joncs,

Et sa chapelle grise,
Dont l’hirondelle frise
Au printemps les vitraux,
Ses mille cheminées
De corbeaux couronnées,
Et ses larges créneaux,

Et sur les hallebardes
Et les dagues des gardes
Un éclair de soleil,
Et dans la forêt sombre
Lévriers eu grand nombre
Et joyeux appareil,

Chevaliers, damoiselles,
Beaux habits, riches selles
Et fringants palefrois,
Varlets qui sur la hanche
Ont un poignard au manche
Taillé comme une croix !

Voici le cerf rapide,
Et la meute intrépide !
Hallali, hallali !
Les cors bruyants résonnent,
Les pieds des chevaux tonnent,
Et le cerf affaibli

Sort de l’étang qu’il trouble ;
L’ardeur des chiens redouble :
Il chancelle, il s’abat.
Pauvre cerf ! son corps saigne,
La sueur à flots baigne
Son flanc meurtri qui bat ;

Son œil plein de sang roule
Une larme, qui coule
Sans toucher ses vainqueurs ;
Ses membres froids s’allongent ;
Et dans son col se plongent
Les couteaux des piqueurs.

Et lorsque de ce rêve
Qui jamais ne s’achève
Mon esprit est lassé,
J’écoute de la source
Arrêtée en sa course
Gémir le flot glacé,

Gazouiller la fauvette
Et chanter l’alouette
Au milieu d’un ciel pur ;
Puis je m’endors tranquille
Sous l’ondoyant asile
De quelque ombrage obscur.

Théophile Gautier (1811-1872)

Maurice ROLLINAT
1846 - 1903

La grande cascade

A cette heure, elle n'est sensible,
La grande cascade du roc,
Qui par son tonnerre d'un bloc,
La nuit la rend toute invisible.

Et, pourtant, sa rumeur compacte
Décèle son bavement fou,
Sa chute à pic, en casse-cou,
Son ruement lourd de cataracte.

Un instant, l'astre frais et pur
Écarte son nuage obscur,
Comme un oeil lève sa paupière ;

Et l'on croit voir, subitement,
Crouler des murs de diamant
Dans un abîme de lumière.

Les deux chats

Deux chats qui descendaient du fameux Rodilard,

Et dignes tous les deux de leur noble origine,

Différaient d'embonpoint : l'un était gras à lard,

C'était l'aîné ; sous son hermine

D'un chanoine il avait la mine,

Tant il était dodu, potelé, frais et beau :

Le cadet n'avait que la peau

Collée à sa tranchante échine.

Cependant ce cadet, du matin jusqu'au soir,

De la cave à la gouttière

Trottait, courait, il fallait voir,

Sans en faire meilleure chère.

Enfin, un jour, au désespoir,

Il tint ce discours à son frère :

Explique-moi par quel moyen,

Passant ta vie à ne rien faire,

Moi travaillant toujours, on te nourrit si bien,

Et moi si mal. La chose est claire,

Lui répondit l'aîné : tu cours tout le logis

Pour manger rarement quelque maigre souris...

- N'est-ce pas mon devoir ? - D'accord, cela peut être :

Mais moi je reste auprès du maître ;

Je sais l'amuser par mes tours.

Admis à ses repas sans qu'il me réprimande,

Je prends de bons morceaux, et puis je les demande

En faisant patte de velours,

Tandis que toi, pauvre imbécile,

Tu ne sais rien que le servir,

Va, le secret de réussir,

C'est d'être adroit, non d'être utile.

Jean-Pierre Claris de Florian.

Le relais

En voyage, on s’arrête, on descend de voiture ;
Puis entre deux maisons on passe à l’aventure,
Des chevaux, de la route et des fouets étourdi,
L’oeil fatigué de voir et le corps engourdi.

Et voici tout à coup, silencieuse et verte,
Une vallée humide et de lilas couverte,
Un ruisseau qui murmure entre les peupliers, –
Et la route et le bruit sont bien vite oubliés !

On se couche dans l’herbe et l’on s’écoute vivre,
De l’odeur du foin vert à loisir on s’enivre,
Et sans penser à rien on regarde les cieux…
Hélas ! une voix crie : « En voiture, messieurs ! »

Gérard de Nerval (1808-1855)

PEINDRE à L’AQUARELLE

Arrêter de courir, se poser un instant,

Et laisser le pinceau nous bercer de silence,

Un silence intérieur où l’âme se détend,

Et le hasard de l’eau fait naître les nuances…

Peindre est un sentiment, un rêve, une aventure,

Un chemin spirituel qui mène à Compostelle,

Cherchant au fond de soi l’impossible capture

De la beauté parfaite, indicible, éternelle…

Et pourtant elle est là, près de nous, tout autour,

Attendant le regard de celui qui comprend,

Comme un enfant perdu qui n’attend que l’Amour

Au milieu de passants, sourds ou indifférents…

La beauté est dans l’oeil de celui qui regarde,

Dans le coeur de celui qui contemple le monde,

Ce trésor est caché, pour peu qu’on s’y attarde

Il éclot du banal dans ce qui nous inonde…

Ce peut être la fleur sur le bord du chemin,

Le cabanon lové dans l’écrin de ses pierres,

L’abricot rougeoyant dans le creux de ta main,

La vent dans l’olivier, caressé de lumière…

Et tout cet univers nous permet de renaître,

La main guide le trait, coule comme un ruisseau,

Et c’est l’âme qui peint du plus profond de l’Être,

Car la pointe du coeur est celle du pinceau…

Jacques Williet,

Un beau poème peut offrir aux murs de la réalité le pouvoir

des mots grimpants.

C’est sa façon de les embellir qui aide à les franchir.

Si je pouvais glisser un message dans le poème,

ce serait celui d’un charme secrètement inclus

dans la beauté du geste qu’il ne peut faire,

… mais qu’il suggère.

La vérité est rarement nue.

Elle aime les vêtements régionaux et les modes historiques.

C’est en tressant des ombres qu’elle habille nos certitudes.

S’attacher au néant, c’est, par méconnaissance, refuser

d’accorder plusieurs pentes à l’avenir.

Les gestes et les mots peuvent avoir une lointaine portée d’ogive.

L’amour est une arme de construction massive.

(Maurice Couquiaud)