La maison sur la montagne

Notre maison est seule au creux de la montagne
Où le chant d’une source appelle des roseaux,
Où le bout de jardin plein de légumes gagne
La roche qui nous tient dans son âpre berceau.
Septembre laisse choir sur les molles argiles
La pomme abandonnée aux pourceaux grassouillets.
Nous avons dû poser des cailloux sur les tuiles ;
Car la bise souvent s’aiguise aux peupliers,
Le volet bat la nuit, le crochet de la porte
Danse dans son anneau. Nous avons peur et froid.
La mare des moutons réveille son eau morte
Et soudain un caillou branlant tombe du toit.
J’aime, sous mon poirier rongé de moisissures,
Des champignons serrés voir surgir le hameau,
Un petit dahlia me plaît par ses gaufrures,
Mes brebis ont le nez et les yeux du chameau.
Notre univers s’étend au gré de notre rêve,
Le silence est mouillé par la voix du torrent,
La lune de rondeur sort quand elle se lève
D’un nid de thym perché sur les monts déclinants.
Assise dans le jour de la porte qui pose
Son reflet sur la cruche verte et le chaudron,
Pour la pomme de terre au ventre dur et rose
Je couds des sacs. Je vois blondir le potiron.
Les pruneaux violets se rident sur leurs claies,
La salade du soir est dans le seau de bois
Et des corbeaux goulus qui frôlent les futaies
Font en se querellant tomber de vieilles noix.
C’est le temps où la feuille aux ramures déborde,
La montagne nourrit des herbes de senteur,
Notre chèvre s’ennuie et tire sur sa corde
Pour atteindre aux lavandes fines des hauteurs.
Le maître près d’ici laboure un champ de pierres ;
Je vais pour son retour tremper le pain durci,
Préparer à sa faim une assiette fruitière
Et le verre où le vin palpite et s’assoupit.
Nous nous plaisons de vivre à côté de l’espace ;
Un vol d’abeilles tourne avec des cris de fleurs,
La neige qui l’été reste dans les crevasses
Semble se détacher des nuages bougeurs.
Des guêpes au long corps tettent les sorbes mûres,
La maison qui se hâle a des mousses au dos,
La cloche des béliers sonne nos heures pures.
Pour nous chauffer, sitôt que la lune a l’oeil clos,
Le soleil comme un boeuf fume dans l’aube nue ;
Car sur nos pics le ciel de lin tiède est tendu
Et notre front obscur est touché par la nue
Lorsqu’elle vient dormir dans les chênes tordus.

Cécile Sauvage (1883-1927)
Femme de lettres française, "poétesse de la maternité", dont la poésie est vouée au bonheur, aux joies de la maternité et à la simplicité de la nature. Elle est la mère du musicien Olivier Messiaen, qu'elle éleva dans un univers féérique.

Que peut-il bien dire à son miroir

Le "Sachant", imbu de son inculture,
S'interroge devant son miroir,
Mais devant sa science, il se figure,
Être au summum du vrai savoir.

Enthousiasmé par la puissance,
Que semble lui donner l'esprit,
Il croit que la connaissance,
Ne peut venir que de lui.

Car il pense tout connaître,
Tout en ignorant ce qu'il est,
Comment peut-il reconnaître,
Qu'il n'est hélas qu'un reflet?

Un reflet de cette glace,
Hermétique à ses pensées,
Même s'il la dédicace,
D'un sourire très mal léché.

Son chef-d'oeuvre, c'est lui même,
Il s'octroie de supers pouvoirs,
N'être que l'être suprême,
Qui ne délivre que du savoir.

Le vaste monde en est rempli,
Point d'interprète nécessaire,
Il a sur lui la panoplie,
Pour servir d'intermédiaire.

Car il connaît tout et il traduit,
C'est sa science qui nous réveille,
Sans lui, que reste-t-il à la vie,
Qu'une terre sans merveille?

Le cuistre, imbu de sa culture,
S'interroge devant son miroir,
Devant sa science, il se figure
Être le summum du vrai savoir.

Il adore passer à la télé,
Qu'on éteint de suite tant il est rasoir,
Il montre sa supériorité,
En éructant tout son savoir.

Maintenant fermez les yeux,
Et vous verrez se dessiner un visage
Ou plusieurs visages...

TIMILO

https://www.lejardinpoétiquedetimilo.com

Matin de givre

A l'aube qui s'étire,
La campagne se couvre
D'une fine couche de givre blanc,
Comme si les étoiles de la nuit
S'étaient déposées sur le sol.

Au petit jour tard levé,
Des écharpes de brume
S'accrochent aux eaux du fleuve,
Comme un voile de mystère
Flottant entre les rives dépouillées.

Dans la lumière laiteuse du ciel
Eclairé d'un pâle soleil,
Des bancs de nuages gris
Défilent et s'effilochent
Au-dessus du paysage engourdi.

Les arbres déjà dénudés
Offrent leurs dernières feuilles
Roussies par l'automne
Au vent froid de l'hiver
Qui les emporte au loin.

Matin de givre
Un jour de décembre,
L'hiver s'installe.

  MATRIOCHKA
Matriochka habite la Vallée du Rhône, au bord du fleuve, et la poésie est pour elle comme ce fleuve, une ligne de vie, mais aussi un souffle libérateur, un langage qui lui permet d'exprimer ce qui vit au fond de mon âme. Une de ses devises : "Si poésie n'est partagée, elle se meurt."

 Nuit de neige

La grande plaine est blanche, immobile et sans voix.

Pas un bruit, pas un son ;toute vie est éteinte.

Mais on entend parfois, comme une morne plainte,

Quelque chien sans abri qui hurle au coin d'un bois.

Plus de chansons dans l'air, sous nos pieds plus de chaumes.

L'hiver s'est abattu sur toute floraison ;

Des arbres dépouillés dressent à l'horizon

Leurs squelettes blanchis ainsi que des fantômes.

La lune est large et pâle et semble se hâter.

On dirait qu'elle a froid dans le grand ciel austère.

De son morne regard elle parcourt la terre,

Et, voyant tout désert, s'empresse à nous quitter.

Et froids tombent sur nous les rayons qu'elle darde,

Fantastiques lueurs qu'elle s'en va semant ;

Et la neige s'éclaire au loin, sinistrement,

Aux étranges reflets de la clarté blafarde.

Oh ! la terrible nuit pour les petits oiseaux !

Un vent glacé frissonne et court par les allées ;

Eux, n'ayant plus l'asile ombragé des berceaux,

Ne peuvent pas dormir sur leurs pattes gelées.

Dans les grands arbres nus que couvre le verglas

Ils sont là, tout tremblants, sans rien qui les protège ;

De leur œil inquiet ils regardent la neige,

Attendant jusqu'au jour la nuit qui ne vient pas.

Guy de Maupassant

Je tourne en rond

Qu'attendre de neuf des heures qui passent,