Publicité
L'homme et ses deux chatts
L'homme et ses deux chattes
Un homme avait deux chattes :
Une blanche, une rousse.
Les deux chattes l'aimaient, du moins le croyait-il.
La rousse sortait bien ses griffes de ses pattes
Lorsqu'il la caressait ; mais la blanche était douce
Même en jouant avec la pelote de fil.
Au petit déjeuner qu'il prenait avec elles,
Chaque matin sous sa tonnelle,
Les regardant laper leur lait
- Petits coups prudents, langues roses -
Volontiers notre homme expliquait
L'amour et son mystère à sa bonne morose.
" Voyez, lui disait-il, qu'elles sont différentes
Elles m'aiment autant, je le sais, je le sens.
Un étranger croirait pourtant
Que la blanche est la plus aimante ;
Elle ronronne dès que j'approche la main.
Détrompez-vous ; la blanche est la plus douce ;
L'autre griffe, mais que, demain,
J'oublie de caresser la rousse :
Son beau regard en sera rembruni.
L'amour n'est pas toujours un sentiment uni ;
C'est vrai pour l'homme et pour la chatte.
Remarquez que la blanche, aussi bien, en mourrait…
La douceur n'est pas sans passion.
Et ce n'est pas sans passion
Et ce n'est pas tout que le lait. "
" Voire ! disait la bonne en poussant son balai,
Et un profond soupir de commisération,
Que Monsieur essaie donc, un jour,
D'oublier le lait dans la jatte. "
Notre homme, brisant là, pensait que les commères
Ont sur les subtilités de l'amour
Des vues extrêmement sommaires.
L'idylle aurait duré toujours ;
Mais le destin en voulu que les chattes grandissent ;
Et qu'au premier concert donné par un matou
Une nuit, elles déguerpissent.
Devant l'homme navré, tout seul avec sa jatte,
Qui contemplait son inutile lait,
La bonne posant son balai
Se planta et lui dit, les deux mains sur les hanches :
" Maintenant qu'on n'a plus les chattes
Le plus triste est qu'on se demandera toujours,
Ou de la rousse ou de la blanche,
Laquelle aimait le mieux Monsieur ! "
Notre homme détourna les yeux…
Les filles sont toujours sur la plus haute branche ;
Tout s'envole quand vient la saison des amours.
Jean Anouilh,
Publicité
Publicité
Les fleurs
Les fleurs
Oh ! de l'air ! des parfums ! des fleurs pour me nourrir !
Il semble que les fleurs alimentent ma vie ;
Mais elles vont mourir.... Ah ! je leur porte envie :
Mourir jeune, au soleil, Dieu ! que c'est bien mourir !
Pour éteindre une fleur il faut moins qu'un orage :
Moi, je sais qu'une larme effeuille le bonheur.
À la fleur qu'on va fuir qu'importé un long courage ?
Heureuse, elle succombe à son premier malheur !
Roseaux moins fortunés, les vents, dans leur furie,
Vous outragent longtemps sans briser votre sort ;
Ainsi, roseau qui marche en sa gloire flétrie,
L'homme achète longtemps le bienfait de la mort !
Et moi, je veux des fleurs pour appuyer ma vie ;
A leurs frêles parfums j'ai de quoi me nourrir :
Mais elles vont mourir...Ah, je leur porte envie ;
Mourir jeune, au soleil, Dieu ! que c'est bien mourir !
— Marceline Desbordes-Valmore