Mille roses

Sur le papier muet où s'endormait l'écrit,
Le poète a cueilli l'éclat d'un incendie.
Ce n'est plus un verset, ce n'est plus un esprit,
C'est un bouton de pourpre où son âme s'est blottie.

Quand sa main se tend vers la foule attentive,
Le silence devient un parfum précieux ;
La rose est une lettre, ardente et fugitive,
Qui dépose un baiser sur le miroir des yeux.

Un frisson de satin parcourt chaque pensée,
Le rouge est un aveu, un lien qui se noue.
Chaque fan, en son cœur, sent la peine effacée,
Comme un souffle de soie effleurant une joue.

« Je vous donne mes cris, mes rêves et mes roses, »
Semble dire le geste en sa grâce infinie.
Car dans ce don sacré, les vers se métamorphosent :
L'épine est un secret, la fleur une harmonie.

C’est un instant suspendu, une émotion pure,
Où l’encre devient chair, où le sang devient fleur.
Le poète s’efface en cette noble parure,
Laissant entre vos mains le poids de sa pudeur.

TIMILO

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