En hiver la terre pleure

En hiver la terre pleure ;

Le soleil froid, pâle et doux,

Vient tard, et part de bonne heure,

Ennuyé du rendez-vous.

Leurs idylles sont moroses. -

Soleil ! aimons ! - Essayons.

O terre, où donc sont tes roses ? -

Astre, où donc sont tes rayons ?

Il prend un prétexte, grêle,

Vent, nuage noir ou blanc, Et dit : -

C'est la nuit, ma belle ! –

Et la fait en s'en allant ;

Comme un amant qui retire

Chaque jour son coeur du noeud,

Et, ne sachant plus que dire,

S'en va le plus tôt qu'il peut.

Victor Hugo